Paroles Die Welt Ess Jrausam de BAP

BAP
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  • Artiste: BAP28451
  • Chanson: Die Welt Ess Jrausam
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Ne Schöne Jrooß de BAP

Ahn su 'em Daach, wo minge Kühlschrank jejähnt hätt, ming Depris ahn mir klääfte, zähflüssig vollfett, ming Breeftäsch leer woor un wo absolut nix ahnliejen dät, wo ich zom zichste Mohl de Naas...

Eddie's Radio-Show de BAP

Et woor en stinknormale Naach, noch woor nix jrooß passiert. Er hatt et Radio ahnjemaht un dann nit hinjehührt: "En dämm Dinge läuf dä janze Daach däselve Müll. Su joot wie nie kütt ir'ndjet...

Für Maria de BAP

Er weiß noch, wie dä Bletz ihn troof, vermutlisch och, wodraan dat looch, wenn`e och nit janz nööschtern woor, Maria. Die Düür jing op un du kohms rinn un ihm woor kloor: Die muss et sinn, dä Engel...

Hück Ess Sing Band En Der Stadt de BAP

Mer sinn em März, vüür dausend Johr, er ess me'm Jordan's Pitter un me'm Addi Altenberger do. Et ess noch fröh, noch nit ens vier, do steht dä Tommy schon met drissisch Andre vüür der zoe Düür....

De Mama Kritt Schon Widder E Kind de Bläck Fööss

Op dem Hingerhoff is d'r Düvel widder loss denn die Schmitze Pänz sin widder im Revier se han sich in d'r Woll mit dem kleene Fritze Koll weil die Mam vun dem in Hoffnung is un singe Sha-la-la-la...

Textes et Paroles de Die Welt Ess Jrausam





Zehn vüür drei un`er sitz immer noch do un singe Lap-Top stiert en ahn. Ald widder`n Naach, en der`e definiert, dat alle Andere kein Ahnung hann. Er kennt sich uss en der Theorie un en der Fachliteratur un je noh Tagesform, sujar em Ungerschied zwesche Moll un Dur. Wenn se doch endlich ens em Ace of Spades, dämm momentane Place-to-be, kapiere dääte, wer dä Star he ess, et wirkliche Genie, vüür wessen Namen eines Daachs Knallköpp wie Truman Capote verblasse, dann löösche se lang all vüür ihm op de Knee. Sex, Drugs`n Rock`n Roll ? Och do hätt uns`re Mann dä Plan. Do ändert och dat Dubbelkenn un singe Mundjeruch nix draan, denn immerhin hätte sick fuffzehn Johr dä áPlayboy abonniert un om Balkon, ahn enem Schatteplatz, ene Reserve-Kaste Bier. Un wat die Rockerei betriff: Hä kann nur Randy Newmans aff, Type, die scheiß`ussinn wie er un et trotzdämm irjendwie jeschaff. Nur fahr`n die en Miami römm, ahn jedem Finger zehn, während er he`n dä Redaktion sitz, met dämm Finanzblues un singem Alkoholproblem. Tja, die Welt ess jrausam, unjerääsch, wo`e doch su klasse ess un alle Andere su schlääsch, wo`hä doch unfählbar ess un einsam kompetent. Dat dat kein Sau he ahnerkennt ! Ahn allem Schuld ess Deutschland, die peinliche Provinz. Ahn wämm soll`e sich messe? He fählt ihm doch jede Konkurrenz. Dat Zeilenjeld ess lausisch, singe Spillraum winzig klein un Boulevard ess halt jet andres als et Weekend vun der New York Times. Hätt och ens en`ner Band jespillt, en ener Blues Band Xylophon, doch irjendwann fuhren die op Punk-Rock aff un hä, hä moht jonn. Ahn der P.H. hätte donoh Englisch un Erdkunde studiert, doch bess op eine Trip noh London, sich nir`ndwohin mieh jrooß verirrt


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